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Inéditos
Delfina Muschietti
Olivos
ha llegado el viento
aunque este otoño
será más cálido,
dicen las noticias:
un cielo pálido
raspa viejas heridas
las nuevas a la espera
se abren frescas
vívidas.
¿se beberá el dolor
aquí
sin esa boca
en el color fuerte
de la Santa Rita
cayendo sin pausa
sobre los tapiales
de Olivos
y Entre Ríos
y la Villa
Recchi
y aquella esquina
con el muro
doblado
en glicinas
de la Roma de Pasolini,
florecida
siempre más allá
de cada puntual primavera?
en el instante del sueño
el ojo fuera de foco
sobre las espaldas
en el agua del río
la luz
puntillista del atardecer
en San Antonio:
"hace quince días apenas
no la conocía"
como Sylvia Plath
recién casada
a quien Sue Weller visitó en Londres
y encontró "deambulando por la casa
con la cara arrasada en lágrimas"
Mariela la chica de 15 años que vino
de Entre Ríos
a trabajar con la familia
y yo encontré a las
9 de la mañana
la mano en la esponja llena de
CIF y lavandina
lavando el baño
con la cara arrasada en lágrimas
yo misma cuando bajaba
los escalones del hall del edificio
sobre la calle
Maipú
y encontré a mi hermana
que venía a visitarme ella
me vio herida saliendo
con la cara arrasada en lágrimas
hablándome a ciegas
con cierto temblor compasivo
supo enseguida todo el cuadro:
el dolor final de no haber
nacido para eso
a Pancho Ramírez*
in memoriam
obra en silencio
Thánatos
calla articula
el corte
no habla
repite
su cabecita
la sangre que resbala
por el mosaico brillante
de la Villa
Recchi
cuando desborda la santa rita
rojo bermellón contra el muro
que da a la vereda
simétricas
la Via Aurelia
la calle
Alberdi
el espejo de
vidrio
reluce
en la cueva
el retrato
suspendido en el aire
otra vez el cuello limpio
de la Delfi se ofrece
al filo del degüello
el revés de la historia
hay que salvarlo
enamorado hombre
resiste
cegado perdido
tales fuerzas oscuras
sin Ramírez sin salva
la entrega
cuelga la foto
estampita provinciana
captura sobre el río San Antonio
en el aura de la mirada en penumbras
un detalle
sobre el original
* Pancho
Ramírez, caudillo de Entre Ríos que hacia 1850 murió en manos del
enemigo cuando, batiéndose en retirada, decide regresar a salvar a la
Delfina, su amada y compañera de batallas.
ha dicho Stephen Melville
que la promesa corre siempre
el riesgo de ser una amenaza
cuando queda jaula
en cuatro palabras
molido
velocísimo
el azúcar del amor
si la promesa ha devenido
corte sin respiro
el dolor en el pecho
sólo si puede ver
se calma
hilo velado de la telaraña
cómo habrá de terminar
lo que ahora aparece
aporía
no way
la tarde de otoño
así también eterna
sin agosto a
la vista
puro declinar la hora
no se vislumbra
una transparencia
futura
enfermo quizá
sorpresivamente nuts, pazzo, foule
suddenly insane, malato, malade
cadavere sconosciuto
cuando los pájaros cantan
desconocido este caso
amenazante de la promesa
detenida
a medio andar
en pleno brillo
letras doradas flash
de la marquesina
repentinamente
spente
miniaturas
I
dos amigas sentadas en la galería que mira al
sudeste conversan en el calor de diciembre, sube al juego verde y bordó de los mosaicos
del piso en plano inclinado el perfil de sus voces: reviven las cosas que el
año les trajo (ella no podía tragar y ella no se atrevía a decir)- contra el
tapial hacia la izquierda el laurel blanco algo enfermo al que le cuesta
florecer su pétalo ya casi transparente- hacia el fondo el esplendor de luna
del jazmín que ha sido plantado unos meses atrás y rebosa perfumado: ese aire
incansable de la noche de verano
II
la mano de la hija de 15 lánguida y firme sobre la
falda la palma
semi hacia arriba sigue a contraluz el movimiento en ondas que tiene el
vestido sobre el pecho, cae en una dos tres vueltas de tela finísima casi tul
casi azúcar impalpable contra la silueta apenas iluminada del borde de la
piel de los dedos: abajo, en el contorno de la cintura hacia el extremo donde
la figura se corta se delínea a contra luz opaca sobre un fondo oscurecido la
mano de algún amigo que la sostiene, desde lejos el aire de las venus
helénicas
III
él había traído a casa de la calle un marco de
retrato oval color borravino oscuro con relieve de hojas y florcitas
doradas: un precioso kitsch del
azar sería el contorno ideal para el abrazo de la foto la luz
perfecta que caería sobre esa miniatura en blanco y negro
IV
en la playa el hijo de 13 observa atentamente al
bebé de 2 que
juega en la carpa vecina y sonríe plácido a la madre y sus no sin berrinches y
mientras la mañana transcurre suave entre el rumor del mar y la gente el hijo piensa en
el perro labrador con el que jugaba pacíficamente en el jardín de Andrés, un
amigo de su padre
y dice: "Habría que tener bebés así: bebés-labradores,
siempre"
V
"¿ya está todo florecido ahí?" dice con su
voz sanadora mientras avanza septiembre y me obliga a alzar los ojos del campo
minado del dolor crecido imprevistamente en el aire del cielo, trae menta y
alcanfor paño tibio con olor a Vickvaporub
sobre el pecho herido y cansado como antes
VII
la caída a pique en el amor de los detalles: regresa
en ese hombre la línea que sigue al posarse uno sobre otro los labios y al
fumar el toque de los dedos cuando quita el cigarrillo de la boca: vuelve en
ese otro el recorte los ojos de lámina acerada hasta el fondo de lago
melancólico en silencio sobre el río al atardecer de regreso a Buenos
Aires- y en el último eslabón ahora el gesto íntimo de esta voz en el
teléfono anuda brillante acariciador hace contacto con el sonido de la voz de
aquel primero superpuestos veloces en mí prendida en los ecos de una
constelación perfecta
VIII
imposible el cielo, los árboles, el arco finísmo de lilas y color grana de la santa rita
sobre la fuente
de azulejos moros azules: aliento romano en la transparencia del aire y el vivo color
verde de las ramas, a pesar del otoño
IX
son transparencias de luz que se cruzan en el
cielo del parque de Olivos
y aquel brillante de enero en la Plaza de Montevideo tras
los pájaros y el rumor del agua en la fuente cuando se perdió el verano en la niebla
blanca que cubría su cabeza y
se ve nítida en la foto, sentado en el banco con leve irritación crecida en
los ojos
X
todas las estrellas del hemisferio Sur hacen arco
sobre el fondo de pasto iluminado cae el jugo de limón picante en las brasas,
el olor a leña quemada cuando se prende el fuego en Entre Ríos: esa noche se volvía para mí verano en
pleno julio un recorte del aliento alado del calor me acompaña
Delfina Muschietti nació en Villaguay, Entre Ríos, en 1953. Es
poeta, crítica, traductora y Profesora de Teoría y Análisis Literario en la Universidad de Buenos Aires.
Ha publicado tres libros
de poesía: Los pasos
de Zoe,1993 ; EL rojo Uccello, 1996; Enero, 1999.
Prepara la edición de su próximo libro de poesía: Olivos, para Libros
del Rojas. Ha publicado ensayos de crítica sobre Oliverio Girondo, Alfonsina
Storni, Juan L.Ortiz, Alejandra Pizarnik y la poesía argentina de los
80´ y 90´. Recopiló y prologó las Obras Completas de Alfonsina Storni (Buenos
Aires, Losada, 1999). Obtuvo en el 2000 la Beca de la Fundación Antorchas
para las Artes, para escribir el libro de ensayos sobre poesía argentina
contemporánea, Más de
una lengua (ensayos sobre poesía argentina contemporánea) (en
preparación).
[Índice] [Principio del poema]
El rumor de las
abejas
Sobre un puñado
de poemas de OLIVOS, de Delfina
Muschietti
por Marcelo Díaz
Hay una quinceañera que de lejos tiene el aire de
las venus helénicas; hay una voz que, como antes, trae menta y alcanfor; hay
una noche de julio que
se vuelve verano y un jazmín que entrega, incansable, el perfume de una noche
similar. Hay Olivos, Entre
Ríos, Buenos Aires, Plaza Montevideo, Villa Rechi. Y un verso
que modula, bajo una luz siempre serena y clara, el regreso de detalles,
gestos mínimos, recortes. No data, funde: luces, colores, voces, perfumes,
lenguajes, se pliegan en la transparencia del poema. El espacio donde ese
juego de ecos se da es el dolor, un dolor tenue pero persistente, que parece
estar allí para diluirse sin desaparecer nunca del todo. Un dolor que el
lenguaje a la vez erige y apacigua; porque los que parecieran ser cuadros de
una historia personal, acaban siendo cruces de recuerdos, historia,
literatura. Cada escena deviene múltiples escenas; porque dice lo que dice y
además más y otra cosa. Palabra que sana.
Hay una voz, entonces, que liga y establece
simetrías; una voz como ese viento de otoño que esparce en el poema asonancias
lejanas, rebotes y respuestas, reiteraciones, paralelismos, y atrae hacia sí,
habiendo nombrado el dolor, una memoria personal, otra histórica, otra
literaria, una memoria de los sentidos, una memoria, sedimentada en gestos
mínimos, de la
especie. Y en el movimiento con que las atrae, lima sus
contornos, difumina sus límites, las entremezcla como esas
"transparencias de luz
que se cruzan" en el cielo del parque de Olivos, en
aquel otro de enero en la Plaza de Montevideo.
Nombrar es una de las tareas a las
que se entrega esa voz: nombra ciudades, plazas, calles; nombra el dolor. La otra es murmurar, construir un
ritmo que suavice, un rumor que ilumine, construya la transparencia. Murmura,
digo, con un eco etimológico del término, aplicado al sonido que producen las
abejas en su desplazamiento. Murmura, escribo, y pienso en estos versos de
Yves Bonnefoy: "es la transparencia lo que vale, / en frases que han de
ser como un rumor de abejas, como un agua clara."
[Índice] [Principio del comentario]
Lucía Bianco
Del mundo real
Uno introduce
Encontré en la calle
diminuta intriga,
cualquier alma discreta
hubiese investigado.
Cosa rara, que no conozco
Medida, catalogada, estudiada
por otros, no por mí.
Cosa con peso y tinte precisos
mímesis oculta a estos ojos.
No adivino
Hay reglas de 30 cm.
de 40, de 1 metro
de madera
reglas milimetradas, escuadras,
escalímetros.
Igual como no veo = no veo
Hay compases con agujas
con clavos como ejes
compases giratorios
para el mar, para la lluvia.
Cosa rara que
no conozco me anda cerca
Hay ballestitas que miden
las estrellas, astrolabios,
hay un número de magnitud
para cada intensidad de brillo.
Cosa seria, eso me temo
Hay idiomas enteros como cuerpos
hay miradas distintas
para cada dialecto,
se inventaron o salieron las palabras.
Salieron inventadas que junto por el suelo
(no me alcanza para decir ).
Cosa rara que
no veo = no puedo
Hay esferas armilares, celestes
marítimas, terrestres,
se abren como huevos y adentro
un mapa convexo que número
tras número tras número
marca del recorrido de una ameba.
El pleno despiste de una ameba sonámbula.
Ejercicio nº 1
Numerar los ejercicios
( los anteriores , excluir posteriores )
Otro ejercicio que nos dieron fue
hacer que la
hoja sea verde
:
sin pintura , yuyos,
ni gafas .
Sin movernos
ni viento .
Sin creer en nada ,
ni en meditaciones .
No pude.
Las ventanas
tienen vocación
para el pestañeo.
Así desde que titilaban a velas o farol.
Un rato
descansaron.
Nada de latirse,
jugaron al que aguanta más sin.
Mucha luz de
foco
luz de a foco,
light , light , light
fuoco.
Ayer
a casa trajeron
el t.v.
que pagamos a cuotas,
anoche
la ventana
, como es natural ,
le hizo guiños
al edificio de enfrente.
Se gustan.
Ya sabemos, lo inevitable
de mirarse tantas noches
seguidas
en silencio.
De repente
nace el latido
cambiá latido
el canal latido
pero partido
sin latido
desenchufar el latido
fuoco.
Descalzarem
V
Supongamos un cuerpo
el tuyo
equipado con un poro solamente
.
y no lo suficientemente grande
como para generar universos , estambres
lagrimeos extraños pero bien educados
no
solo un punto de
asfixia de tu cuero
.
Compacto
ahora vivo
transitorio
ora muerto,
así tantos martirios
de incomunicación.
VI
Esto es una amenaza.
Si quiere no me mate responda la siguiente
¿De qué cuernos se forma la pelusa?
VII
Parece es insistir lo necesario:
¿De dónde y
de qué se constituye la pelusa?
Apelotono
la saco del ombligo
del sócalo
desalojo
responda o me suicido,
el tacto así en la lengua como en el dedo
Amén.
Para que A. elija la correcta
La felicidad
es:
Yo que me
- hago de cuerpo
chiquito
- desnudo de
algunos milímetros
- minimizo
Todo mi ser una bola
que anda otra vez
en el vientre materno
- bien antes de
que exista el mundo
- bien tren
– tren
- vientre bien
- bien , tres
bien.
Lo único que me ocupa
es un desmayo continuo
por esa música
que llega desde afuera
- como ningún antecedente
del sonido
- entre cosquilla
y luz
pero con sombra
- la voz que
imita un eco de cordófono percudido
El tibio líquido que es mi casa
alimenta dos certezas:
1- No voy a nacer nunca porque no
2- La cara de mi madre , que es
igual a la mía , está
o
cantando
o
cantando
o
cantando
Respuesta correcta: estoy cantando .
Bibliografía : Manual de producción de pollos
parrilleros
Pág. 23
– Iluminación artificial
"Deben evitarse las lámparas oscilantes
que causan situaciones
de nerviosidad
y pánico entre los pollos"
Desean volver al huevo
y no tienen Edipo ,
debe de ser difícil
El útero de calcio
tan biodegradable tan
no tener qué extrañar
saca de quicio
Descripción
Así como más cosas
en una
solamente.
No invisible pero poco cierta,
poco punto entre baldozas
y menos que menos
brillantico .
Verticalidad : carece
Oscilación : nula
Lucía Bianco nació en 1979. Vive en Bahía Blanca y Punta
Alta. Editó algunos poemas en forma de plaqueta. Es artista plástica y
participó de la Beca de la Fundación Antorchas para la producción y análisis de
poesía coordinada por Arturo
Carrera y Daniel
García Helder.
[Índice] [Principio del poema]
¿De qué cuernos
se forma la pelusa?
Notas sobre la poesía
de Lucía Bianco
por Sergio Raimondi
A la experimentación que supone la investigación
científica, la investigación poética le suma la presencia impudorosa de un yo, la posibilidad de
variar o combinar los criterios de trabajo en la duración misma del proceso
y, finalmente, la conciencia del lenguaje no ya como instrumento sino como
parte misma del experimento, del hecho estudiado en sí. Los poemas de Lucía Bianco ponen de
manifiesto una realidad (de la que son parte) inevitablemente subjetiva en la
que fugas y aporías no son excepción sino regla: lo que cuenta es el ángulo de
percepción, y el ángulo no es, ni fue, ni será único; hay una pluralidad de
acercamientos, tantos como seres y objetos como seres habitan el mundo, y
aventurar el conocimiento en esa heterogeneidad fundamental no cuenta en
cierto modo sino como, justamente, aventura y conocimiento de la aventura:
los poemas son tentativas en la forma de ejercicios, bocetos, cuadros
comparativos, opciones.
Enumero algunas de las tácticas que
sostienen estos “estudios”: a) armado de un registro de
lengua que combina a un mismo nivel, y entre otros matices, una variante
científica y otra coloquial (“Las gotas de agua son globulillos / que
en patota / hacen las suyas”); b) yuxtaposición de proposiciones
lógicas con proposiciones empíricas y
de otro orden o, en su defecto, con la presentación de
proposiciones cuyo lenguaje mina cualquier posiblidad lógica (“No todos
los bichos / se mueren en bolita” o “Como todo es abono / hoy te vuelve la cuna”);
c) si una frase como organismo cerrado responde a un orbe en el que el
conocimiento puede ostentar la ilusión de totalidad, la impugnación a esa
ambición adquiere en estos poemas, por lo menos, dos formas: o la sintaxis se
interrumpe (“Salieron inventadas que junto por el suelo (no me alcanza
para decir)”) o, si se mantiene la ilusión de completud, se lo hace en
forma descentrada con respecto a la semántica (“Hoy me regalaron pequineses
/ en moños de colores / y eso vibraba que era un calambre”); d) el
sistema de puntuación se desplaza y resignifica desde otro sistema, más
propio de la pintura (“, cuchillitos made in ,”); e) fisuras
constantes de las frases hechas, de modo de imposibilitar la
suposición de que, aún en su extrema inconclusividad y precariedad, el
lenguaje sea confiable (“ama del coso”,
“bulgarmente”, no entrevista sino “entra vista”, no
“síndrome” sino “sin drome” o el bien, tre bien que es o “bien tren -
tren” o “vientre bien” o, en la mayor aproximación
posible, “bien, tres bien”).
Digamos sin paradoja: la poesía es una instancia
exacta y precisa de conocimiento por su misma capacidad para incorporar el azar y la vaguedad. Quien
se pregunta por cómo se verán las cosas según el lenguaje de las manos (de
una tal Mora, ya que todo aquí se instiga desde lo particular), se mete en
problemas, el menor de los cuales consiste en que dar cuenta de esa experiencia
implica en un punto hacer
la pregunta (y el poema) con las manos. Lucía no se distrae, acude a
materiales gráficos, los yuxtapone a los versos y extiende así sus
herramientas: hay poemas con rayas, o mapas, o partituras, o fotografías. El
desafío tiene su buena dosis de riesgo, lo cual no dice mucho; sí que ese riesgo
tenga su buena dosis de justificación.
[Índice] [Principio del comentario]
Miguel Angel Petrecca
Poemas
Con el pelo largo metido
en gorros de lycra y
sus cuerpos
preadolescentes se paran
mis alumnas en el borde; se tiran
al oir el silbato salpicando
a los que duermen cerca
del agua: que el sol
evapore
rápido la gota indeseada, dejándoles
la piel seca otra vez
antes de que despierten. El verano
lleva hasta las últimas consecuencias
todo. Ahí pasan
volando bajo los helicópteros
sobre las mujeres desnudas en
la terraza del solarium. Una abeja
muerta flota entre dos andariveles.
Debajo del agua abren los ojos
mis alumnas a una luz
opaca, como de vidrio
grueso de damajuana. Los voyeurs
en poses aparentemente
desinteresadas rondan
la clase de natación: al tirarse
de cabeza una alumna
perdió la malla: el pezón
inmaduro apareció
como un destello: ves
por un segundo como ese
valen la pena las horas
de espera: los voyeurs
con ojos hasta en la nuca
tienen siempre la primicia.
Cambiaste las cerraduras pero
se te olvidó tirar estas llaves
perdidas en un cajón, duplicados
anacrónicos, sin uso de las llaves
de todos los días, pensados
para el momento en que nos sacarían
de un apuro doméstico, como
a un arquero suplente le toca
entrar en una final, esperan
acostumbrándose a ese eterno
segundo lugar, tan cerca
de la simple inutilidad. Llaves que
mientras das vuelta el cajón, ponés
en un costado, junto a las cosas
cuyo destino inmediato oscila
del tacho de basura a
la posible
reivindicación, ese pantalón
de hace dos años con la etiqueta
del negocio colgando: un estreno
quizás postergado esperando
esta oportunidad, como si
lo hubieses comprado pensando
en un regalo
para alguien que aún no conocías.
Recuperar en forma de mitología
fabulosa las cosas comunes
y corrientes que nos rodearon en
esa época: un hermano
y un perro, o el chico (uno mismo)
cuya gesta seguimos exagerando
en memorias cada vez más
fantasiosas. Ahora
me veo en miniatura reflejado
en el espejo
del picaporte que
mi mano hace girar: el jardín
como antes, a ambos lados de
un camino torcido; pisando
por la parte
tupida, busco
hundida en el pasto como una piedra
esa tortuga que dejamos
atrás al mudarnos. Ermitaña
nos rechazaba sin dudar, metida
en su caparazón como una vieja
en su cueva. Su plan:
deshacerse de nosotros, escondida
el día de la mudanza pensaba
que quedaría sola en la casa
como un robinson en su isla: con
apenas un hojita
de lechuga o en su defecto
pasto sobreviviría
olvidándonos lentamente
como su peor pesadilla.
La muerte de sucesivas
mascotas en la infancia nos preparó
para la visita terrible al dormitorio
de la abuela, un cementerio
de animales favoritos en el jardín
de esa casa,
junto a la pared
medianera los enterramos
uno al lado del otro en una hilera
sin nombres, un perro
al lado de otro perro,
al lado
de otro perro
o gato, casi
una fosa común. Una mascota
moribunda, veterana compartía
sus últimos días con un cachorro
nuevo, traído
para desviar nuestra atención
de la muerte próxima o consolarnos
de antemano. Los reemplazábamos
por otro en seguida, con la idea
de que eran en el fondo todos
el mismo animal, como un pequeño
dios familiar reencarnado
sucesivamente en perro, en gato, en perro.
I
Como la muerte súbita
por un gol de carambola, el campeonato
perdido sobre la hora, nos quedamos
sin nafta a
pocos kilómetros
de la meta, el auto
comenzó a sacudirse y paramos
en la banquina. Hacer dedo
con una mano en el bolsillo
y un pulgar de la otra señalando
en una amplia dirección.
IV
De a poco están desarmando
mi auto, una cantera
de repuestos para los autos
destartalados del lugar, como cuervos
sobre una carcaza, queda
cada vez más la carrocería
hueca, el esqueleto. Ahora
hago pan y queso sobre el riel
con el tren que se acerca.
La carrocería celeste incendiada
por el sol se
llena de hormigas
que encuentran miguitas de alfajor
entre los asientos. Cada tanto
un chico se sienta al volante
e imita el ruido del motor. Mi auto
abandonado en la banquina se convierte
en un mojón, una referencia
para los baquianos que orientan
a los viajeros: "pasando
un taunus celeste, doscientos
metros, doblá".
V
Autos que quedaron
como un acordeón, o volcados
a diez metros de la banquina
después de intentar, imagino
esquivar una vaca que
aparece
a la vuelta de una curva: chatarra
prodigiosa de los accidentes
dejada a modo de advertencia
a ambos lados del camino.
Miguel Angel Petrecca nació en Buenos Aires en 1979. Es
estudiante de Letras en
la UBA y obtuvo una mención en el concurso Diario de Poesía / VOX.
[Índice] [Principio del poema]
Mitologías
Acerca de la poesía
de Miguel Angel
Petrecca.
por Mario Ortiz
Hay cuatro versos en los que Petrecca explicita el
programa poético de estos textos: "Recuperar en forma de mitología /
fabulosa las cosas comunes / y corrientes que nos rodearon en / esa
época..." El poeta es entonces como ese voyeur que espera el momento
erótico en que aparece lo que estaba oculto: el tesoro de un pezón
adolescente, que en un punto puede equipararse a unas llaves en desuso guardadas
en un cajón. La mirada poética es también la de un arqueólogo (otra especie de
voyeur) que estudia y evalúa las ruinas de lo cotidiano, pero también el
proceso mismo de destrucción.
Mirada, y también memoria, una de las funciones más
arcaicas atribuidas a la
poesía, recuperar en forma de mitología determinados
hechos, sólo que aquí no pertenecientes a una comunidad, sino más bien de un mundo privado,
muchas veces ligado a la infancia. Este es el programa; el
instrumento es un lenguaje despojado y preciso que tiene la alta virtud de reponer el objeto
recuperado ante nuestra mirada de lector (quien, nuevamente, es otra especie
de voyeur en busca de destellos).
[Índice] [Principio del comentario]
Reseñas
Los gauchos de esta pampa / Monestés, Carlos
Ediciones del Dock,
Buenos Aires, 2001
Una estética del repulgue /
Omar Chauvié
Vívidas escenas, casi novelescas.
Si dijéramos poemas de gauchos (el titulo no
pretende esconder esa caracterización), o poemas de hombres solitarios en la
inmensidad de la tierra, contemplados bajo el cristal de la parodia,
pensaríamos que estamos ante una escena conocida en la literatura argentina.
Pero, hay algo más.
El de
Monestés es un buen libro de gauchos, aunque, mejor, diremos que es un libro de campesinos o
de paisanos - si la diferenciación pudiera establecerse como pertinente-,
pensando, a partir de esta distinción menor, en un grupo social no tan
específico ni de ubicación temporal tan definida. Entonces, un libro de
campesinos, que reproduce con un decir poético particular, escenas de la vida de la pampa no tan lejanas en el
tiempo , pero a su vez impregnadas del matiz legendario que le da el recuerdo
de los poetas gauchescos: ¿Cuándo sucede todo esto? ¿Qué tan lejano es este
pasado apartadísimo de
nosotros y por qué tan próximo a la vez?
Este tipo social arquetípico, con una tradición fuerte
en la cultura
argentina, sigue presentando en el texto de Monestés aristas que suscitan
interés. Es esta una
vuelta a la literatura
gauchesca , pero desde un plano local, desde una inserción en lo cotidiano y
lo desmesurado a la vez, inserción en lo real y lo deliberadamente ficcional
y jocoso, a través de la fantasía de paisanos que se convierten en tornados, de roperos que
conversan, de gauchos en sillas ratonas, o dispuestos a ser enterrados en un
cementerio privado.
Se apoya el retorno a ese género en un registro oral
donde se intenta que los gauchos hablen como los gauchos, y que, aún, la voz
narradora adopte dicho registro. Otro camino de retorno es la vitalización
de lo político, casi en el tono del final del texto hernandiano
("acuerdensé a qué bando pertenecen"); esta vindicación no está reñida con lo
cómico, aquí hay humor, pero no hay despolitización a través del humor, no
hay parodia como burla de los hombres simples. Son campesinos, que desde su trabajo y su
contemplación del mundo, parecen a la espera de la acción (política).
Además, como todo texto de la pampa, maneja la
proporción del espacio, la doble dimensión de la llanura, pero la
unidimensionalidad de la línea es creadora de peligro en el llano: el lazo,
el horizonte, las riendas; la
pampa es el universo del espacio, pero aquí lo peligroso
son las líneas "Si no se apura, el horizonte le corta la cabeza de un tajo a
Irineo"
Este, más que como un grupo de poemas conceptuales,
se manifiesta como breve novela ritmada por una pluralidad de voces y de personajes:
en cada tirada de versos se perfilan un ejemplar y un arquetipo.
Llamativamente, esta comedia humana rural se nos presenta como un mundo de hombres grandes; son
paisanos viejos en su mayoría, no hay niños en este universo, la excepción es
algún recién nacido, que no es
más que una excusa para la reflexión. Tenemos la impresión de contemplar la vida
de hombres crecidos, cansados
y resignados al devenir de la pampa.
Clima de trabajo
El libro es la oportunidad de toparse con
"gauchos" en plena tarea, en un peculiar mundo de trabajo, de actividades que
van de lo habitual a
lo inverosímil ( de los que juntan leña para el fuego, a los
repulgueadores de empanadas), y contemplarlos en la alternancia entre el
trabajo y la reflexión; esta variación, este salto continuo, da lugar a la
sentencia y al consejo como estructuras recurrentes, y convierte al poemario
en un paródico manual, útil para el hombre de la pampa, en el que se observa el modo de
actuar de los individuos, su modo de trabajar. A partir de estas características,
las sentencias, que son un rasgo típico de las culturas tradicionales,
aparecen en distintas variantes: como expresiones reiterativas o redundantes
"Y lo que hay que hacer,
hay que hacer
dice Nicanor" , otras, con el tono altisonante del saber establecido:
"la ignorancia es la que
hace sufrir". Pero, también se perfila, siguiendo la matriz de la
sentencia, el consejo: "se te
va la soledad si escuchás el ruido de los huesos".
Ciertamente, los consejos le dan dimensión al libro, a través de esta noción
también proveniente de cultura tradicional -un saber acendrado que se
transmite oralmente-, se ordena el libro con recomendaciones para trabajar,
para el amor, para calmar los dolores del cuerpo, para no sufrir.
Las tareas y la palabra.
Una obra vasta , comedia humana de la llanura, en la que se mezclan los
personajes. Una fábrica de empanadas en medio de la Pampa, donde el repulgue
es la tarea principal, el detalle que cierra el objeto, así como la obsesión
en el tratamiento de la palabra cierra el objeto poético.
En este mundo
de trabajo, puede percibirse que el texto está elaborado al
filo del movimiento de las manos, un elemento generador: el inicio del
poemario está hecho desde las manos, el repulgue de la empanada, la huella de
los digitales en los objetos trabajados, los instrumentos habituales penden
de las manos ("el rebenque le cuelga del puño"), y aún, aparecen
condiciones más explícitas para ellas ("con la mano en la cintura como
pa´taparse un dolor"). Pero, fundamentalmente, se escribe con la mano, y
estos hombres están determinados por la escritura, porque hay una reflexión
permanentemente sobre la
poesía; porque todos los gauchos leen, todos los gauchos
escriben, y en esa actividad se distinguen "A la primera de cambio dejo
de escribir", "Se ha pegado un lenguaje a la almohadilla del
tintero/ el lenguaje tintinea, tira de la rienda y se enreda al palenque"
En esa vida del llano, puede observarse que las
cosas suceden y los hombres aceptan, las cosas son y los hombres las reciben,
esta constante es un factor unitivo del conjunto: "cuando uno no sabe
dice: ‘todo puede ser’" ,"La realidad es","
Melitón no sabe que hacer
con su destino", "porque el destino de la pampa es que hay que
correr y correr"; de allí, la aceptación resignada de las cosas "y
no es que use el rebenque para pegar/ lo usa porque lo usa
nomás","y enderezó p´al galpón/solamente a ver el tractor, por
verlo nomás". Este es otro elemento generador del libro, porque se
repiten expresiones similares, porque es un sentimiento generalizado que
sobrevuela los textos.
Un texto construido sobre el reservorio anecdótico
de la vida de
campo, donde alternan las historias conocidas de la fabulación rural -el
gaucho que le corre con su caballo a la topadora-, da a conocer su particular
intención novelística.
Tres poemas de Los gauchos
de esta pampa / Carlos Monestés
Don Jeremías se puso a meditar sobre el
destino de los poetas
Acongojado por el destino de los poetas
el gaucho Jeremías piensa que hay que remover las cenizas del jogón
para empezar de nuevo,
siempre remover y empezar de nuevo con un nuevo fuego
y quemar a los pobres, sí, quemarlos
y se anima entonces Jeremías
a empezar a pensar que ya pasó la época de César.
Sus huesos siguen en Bronville.
¿Cómo estarán?, sí lo están, del que dijo:
"Hay golpes en la vida
tan fuertes, yo no sé" que
es una simpleza
pero "abren zanjas oscuras en el lomo más fuerte"
no es ninguna simpleza.
Jeremías se imagina el lomo de la
pampa zanjeado
por tantas entradas y salidas del sol, aquí y allá y acullá
depende de dónde se la mire
y piensa que son zanjas más dolorosas y profundas que los surcos del arar
que sólo sirven para comer y tener, la cornucopia le llaman que derrama
monedas de oro
y Don Jeremías
sólo precisa que el viento le tope la cara
y cuando el bicho se desboca sólo le murmura al oído
"zaino, zaino".
Lo cierto es que el gaucho Jimerías
se enreda con los lazos, las boleadoras, y los tientos.
Piden
que sea él quien dome el becerro de oro.
¿Adónde lo habrá llevado la pasión de domar?
si el lazo está en el Martín
Fierro
las boleadoras en los indios
y el talero en los fortines.
Pero el gaucho tiene "que
hacer frente a su infortunio", siempre domar.
Domar no es almibarado
como alguna poesía del caribe
porque no hay amor en la doma,
ni efluvios
sólo alguien que escapa y otro que tira del cabestro.
El animal corre a la cueva y atrás el huracán
de tal manera que no se puede encerrar los pájaros en la pajarera del amor.
Estamos acá -piensa Jeremías-
un cuero detrás de otro y
una estaca detrás de otra.
Y espera Jeremías, eso sí, que el viento levante los churquis
para que se entretenga la mirada nomás
para después apagar la mirada porque la tierra cayó como palada
que tiran al jogón para apagar cenizas.
La fatalidad habita la pampa
Asigún los cuerpos tendría que ser
que se miran, se refriegan y se trasegan.
Asigún los cuerpos.
Asigún los cuerpos era el amor entre
don Heraclio y doña Serena.
Nunca la exultación, nunca la exclamación ni la alternancia.
Decía Heraclio "si debajo del polvo no sale nadie".
Una protuberancia puede salir, o una piedrita que haga un bulto sobre el
suelo.
Pero el polvo es lisito y
cubre las aristas, los rasguños y el desgarrón
y si bien los ayes van y vienen
y algunos saltan por las heridas pocos saben qué hacer con ellos
¿qué mejor que un paisaje de polvo lunar con todos los ayes metidos en los
cráteres?
Y si algún ay quiere salir el viento lunar lo vuelve a enterrar.
Así estaban haciendo disgresión los gauchos alrededor de la pava
sobre el origen de todos los ayes que no es otro que LA FATALIDÁ.
-La anestesia no es para los hombres -apunta Deolindo.
-Salir disparao tampoco -agrega El Redomao.
-Y menos que menos quedarse mirando las estrellas tercia Heraclio.
Siempre la discusión agarraba a los gauchos en el crepúsculo.
No se daban cuenta que no era el crepúsculo
era que tenía que darse la discusión nomás
porque en la pampa
no deciden los seres humanos ni las pláticas de los seres
y tampoco los crepúsculos y los amaneceres
siempre a las cosas las agarra la fatalidá.
Los seres humanos están para decidir en la política.
Hasta con Dios se decide porque se lo acompaña al muy corajudo,
solamente en la pampa
no se decide porque está la fatalidá
tampoco en el amor:
Asigún los cuerpos era el amor entre
don Heraclio y doña Serena.
Las cosas son porque son
que es la mejor
manera de que sean.
Es lo que yo
siempre le digo a mis hijos: estén riunidos o solos
acuerdensé a qué bando pertenecen
acuerdensé de qué lado están.
El bando es también fatalidad.
El ropero
-Silencio dice el ropero.
Don Calixto busca y busca
las medallitas, las estampitas, y si hay, una escarapela.
La estampita está amarilla en las puntas,
la escarapela tiene oxidado el alfiler
y la medallita de cobre está intacta.
Una vez, cree Calixto, que la limpió con la franela de los lentes.
El ropero dice: "Silencio" porque Calixto está
buscando
y Josefa no tiene que escuchar.
Ella, ahora, está barriendo el patio de tierra y espantando a las palomas.
El ropero también está en el piso de tierra
y los tacos que le puso Calixto lo tienen nivelado.
Hace días que Calixto
ordena cosas en el ropero, a
espaldas de Josefa.
Aprovecha a la mañana cuando ella sale a buscar agua
y se queda unos minutos más en la cama por indicación de ella.
La indicación hay que cumplirla
para que no rezongue.
No puede tocarse la bufanda marrón que le ata al cuello por el frío.
No importa,
el ropero es cómplice de
Calixto y deja que él le rebusque sin hacer crac-crac.
Antes pensaba que era de otras personas el ruido
los otros dueños que quedaron como espíritus,
Josefa, sobre todo, algo dijo cuando escuchaban crac-crac de noche.
Eso era al principio, bueno, no tan al principio.
Después no movieron más, el ropero, tenían miedo que quedara desnivelado
pero no hay muchas cosas en el ropero.
Ahora se está vaciando. Cada vez hay menos cosas
porque no se repone lo que se usa.
Antes, cuando le daban importancia a las cosas era distinto
ahora es cada vez más madera y menos ropero.
Y entre abrir el ropero y tomar mate mirando el crepúsculo.
¡Ni hablar! Ni hablar están con Doña Josefa 3 ó 4 horas
y cuando ella viene con la bufanda hay que meterse adentro.
Al final la bufanda
le quedó para las cuatro estaciones
y le va a quedar para siempre.
En las 3 ó 4 horas es dificil hallar las palabras
algunas se han perdido
pero hay que mirar para adelante -piensa Calixto-
y buscar, siempre buscar, la medallita, la estampita
y la escarapela, ¡que no se caiga el alfiler oxidado!
[Índice] [Principio de la reseña]
La vida afuera / Makovsky, Pablo
Editorial Municipal
de Rosario, Rosario, 2000
Lo propio, lo extraño / Osvaldo Aguirre
En 1977, un hombre llamado Pedro Rudenko, militante
del Partido Socialista Uruguayo, llegó a la ciudad de Rosario desde Montevideo. Tenía la
misión de encontrar al vicepresidente de esa organización, que había sido
secuestrado por un grupo de
tareas de la Triple A,
y recuperarlo para la lucha política. Rudenko desapareció entre octubre y
diciembre de 1981, sin que se supiera exactamente cuál fue su final y
aparentemente sin cumplir con el objetivo de su viaje. En el intervalo
redactó una serie de impresiones en un cuaderno. Esas notas constituyeron el
borrador de los poemas de La vida afuera, según se indica en la noticia
preliminar.
El libro se propone entonces como una especie de
incursión de un pasaje de ficción en el relato de la historia. Es, dados las
acontecimientos referidos, la huella de un enigma que no podrá ser aclarado.
Con toda su carga de sugerencias, se trata de una línea lateral en el
complejo recorrido que establecen los poemas. La importancia de la misión que debe
cumplir Rudenko consiste en que ha exigido su desplazamiento físico, y esta
circunstancia es la que
determina el movimiento de su reflexión. Y a la vez lo que da origen a su
escritura, como si hasta el momento hubiera estado contenido en una unidad
donde el sujeto era una sola cosa con su ambiente y entonces no existiera la
necesidad de compensar una pérdida, es decir, de escribir. "Tengo una
misión y eso/ aligera el peso de ser extranjero", se dice en una de las
escasas alusiones a lo que en principio sería el desencadenante de la acción.
Pero aquí ya se formula el verdadero eje de la historia: no la misión en sí sino
el peso de ser extranjero. En adelante, las referencias al objeto del viaje,
a las circunstancias inmediatas de la
vida de Rudenko (la militancia política) se vuelven
esporádicas, accesorias.
El viaje, en la tradición literaria, es una metáfora
de conocimiento. No en sentido turístico sino en tanto experiencia de
revelación personal. Rudenko/Makovsky comienza por sentir la incomodidad que
invade a quien debe vivir en un lugar que le resulta ajeno, donde la misma
lengua se habla con un código distinto (véanse los poemas sobre argentinos).
Lo particular consiste en que esa extrañeza no tiene límite visible y
concierne, más que al alejamiento del país natal, a una característica
constitutiva de las personas. "Desnudez absoluta" formula con
extraordinaria claridad esa encrucijada. En la intimidad, el sujeto se
observa a sí mismo y descubre algo que, siendo propio, siendo lo más propio,
el ser mismo, se vuelve distante y ajeno ante su mirada: "el cuerpo...
mirado en su obscenidad de cosa". Si el personaje desaparece más tarde
sin dejar rastros, en un movimiento que prolonga al de su partida de
Montevideo, es quizá porque ha descubierto una verdad que le resulta
irreparable, que no podría solucionar aún cuando lo imposible pudiera ser
cumplido y estuviera de regreso en el sitio donde sería capaz de reconocerse
sin fisuras.
La obscenidad inherente al cuerpo queda al
descubierto en el cadáver, que yace con "la piel descolorida/ y la carne
ajena pegada a los huesos". El cadáver hace visible la situación del objeto
puro: una cosa que es
mirada pero no puede mirar y que resulta tanto más horrible porque es el
signo de la vida
perdida. El cadáver impone su lugar como elemento contrario de la belleza. No
por una cuestión estética en el sentido convencional, sino porque la belleza,
dice Makovsky, se decide en "una forma especial de mirar y de ser mirado,
de acoger las miradas; una forma de cubrirse y protegerse con esas miradas, de
hacer de las miradas extrañas algo propio". La dificultad consiste en
que eso propio parece sustraerse casi por definición, parece definirse
precisamente como propio y a la vez extraño, y entonces se abre el
interrogante sobre cómo podría resolverse esa situación. En la formulación
más pesimista, el hecho de vivir aparece como un equivalente del fracaso, en
el sentido de algo que
queda pendiente y al no realizarse vuelve un poco más irreal la realidad:
mejor dicho, como propone un poema, "algo falta y esa falta le quita
mundo al mundo". En otra hermosa vuelta de tuerca sobre este tópico, viene
a la memoria el olor de una plantación de girasoles, percibido en la
infancia, y cómo ese perfume "cristalizó una visión del pasado/ que no
era exactamente un recuerdo y que Rudenko/ vivió como una expectativa".
Los poemas dan forma a un sentimiento de nostalgia
tan fuerte que comienza por la propia infancia y se extiende a la historia de
otros, pero porque los otros son de alguna manera familiares, porque están en
el propio sujeto. El porvenir parece encontrarse en el pasado (según se
desprende de las palabras de Cody, otro personaje de este mundo habitado
por uruguayos) pero no del pasado tal como se lo conoció sino del pasado
transformado por la experiencia de la pérdida. "La casa es el lugar al que uno vuelve cuando no tiene
dónde ir", se dice en uno de los primeros poemas. El problema consiste
en que ni siquiera se cuenta con ese espacio protector. Y más adelante:
"la casa vuelve a ser un abrigo, remonta su espíritu de casa". En
el camino Rudenko ha perdido su nombre en el silencio y ha disuelto los
vínculos con su pasado sin haber encontrado nada a cambio. Esa casa debe ser
ubicada entonces en otro orden. El fracaso de una vida, puede
concluirse a partir de su caso, parece ser la condición del logro de una
poesía. Si ciertas faltas afectan decisivamente al estatus de cosas
existente, la ficción que se trama en los poemas de Makovsky, por el
contrario, agrega experiencia y un mundo desconocido para el lector.
Pablo
Makovsky nació en Paysandú, Uruguay, en 1963,
y se radicó en la
Argentina a los doce años. Actualmente vive en Rosario. Es
periodista en el diario
El Ciudadano, cantante y letrista del grupo La Mecedora y autor de cuentos que, por
alguna razón incomprensible, permanecen inéditos.
[Índice] [Principio de la reseña]
logoi zwntes (discursos vivos) / Calvo,
Laura
Pixelia, San Carlos de
Bariloche, 2000.
La necesidad de
convertirnos en marineros / Marina Yuzczuck
El título está en griego, el libro es blanco. Del libro y los textos
emana un halo de mesura y
pulcritud, incluso cierta sensación de seriedad, tal vez, como si todo el
conjunto estuviera proclamando con un aire de religiosidad que
la poesía es, al menos en parte, el lenguaje sometido a esa medida que le
impone la mano creadora al recortarlo del caos.
Los poemas del libro más reciente de Laura Calvo son
estrictamente simétricos, estrictamente centrados en la página, prolijos, y
esto no es un detalle menor. Nada parece estar fuera de lugar; del libro
mismo se desprende una especie de voluntad de orden. Lo mismo se puede decir
con respecto al lenguaje, mesurado, con las palabras como contenidas dentro
de la oración, que nunca se desbordan. Discursos vivos, pero con un asomo de rigor mortis por momentos, excepto tal
vez en la quinta parte, "Los pozos", donde parece que se cuelan
unas voces algo rebeldes, algo descontroladas, un poco borrachas incluso, y
por eso mismo bastante atractivas.
El libro se divide en seis partes. La primera,
"Caracoles" –para mí, la más interesante, por misteriosa y
esquiva- cuenta una historia de amor en la que lo mejor es la ausencia
notoria de los amantes
y de las emociones, una historia de amor contada con
pedazos y huellas. Hay un "nosotros", pero nunca se sabe a quién
alude; se deduce que hay cuerpos, pero queda la sensación de que los cuerpos
no están, porque no están los elementos para armarlos; en todo caso, son
cuerpos anónimos y fugitivos, casi invisibles. Las contadas menciones
físicas, en realidad, no hacen más que resaltar esa ausencia. En este relato,
lo que se pone en primer plano no es el amor ni los misteriosos
protagonistas, sino los lugares y objetos por los que ellos van pasando y a
los que por lo general se llega cuando los sujetos ya no están. Al leer los
poemas uno tras otro, uno se encuentra de pronto persiguiendo no se sabe a
quién, haciendo un poco de detective, y ese movimiento de fuga invita y
obliga a seguir leyendo: "Y era
verdad, era verdad/ no se trataba de no tener adónde ir/ El hombre que podía
gastar/ la asignación de un mes en una cena/ había reservado también una
habitación/ Me abrió y desapareció enseguida/ deslizándose de lado por una
estrecha fisura". Y
es así; hay un hombre y una mujer que se van deslizando
constantemente por distintos escenarios y de los que casi nada se sabe, como amantes
ocultos, tanto en los textos como en una habitación de hotel. A veces ese
ocultamiento es llevado a
tal punto que es
como si una cámara hubiera quedado prendida cuando los actores ya se fueron,
y registrara una escena vacía: "Y ahí
quedó la mejor mesa/ con su mantel, sus servilletas/ Sin que sirvieran de nada a nadie".
Cuando interviene la voz narradora para contar lo que le pasa, esa
intervención, por discreta y medida, se vuelve extrañamente conmovedora, tal
vez porque la voz suena desamparada en medio de tanto vacío y silencio: "Las mentiras no me causan la menor desazón/
La mentira era la siguiente:/ habían decidido quererme mucho/ Y era verdad,
era verdad/ La locura es
imaginar que Dios/ está pendiente de nosotros".
Sí, "Caracoles" está bueno, y como relato es
bastante atípico; hay una historia breve, mínima, que se convierte en otra
cosa gracias al procedimiento.
Este trabajo no parece mantenerse en el resto del
libro. El extremo opuesto se encuentra tal vez en los poemas que están agrupados
bajo el título "La palabra", en los que la autora se dedica a
denunciar los estragos causados por una educación religiosa bastante
represiva, católica en este caso, que determina, hasta el momento en que se
produce una ruptura y se empieza a buscar otro camino, toda una manera de concebir el mundo,
por ejemplo: "Nos enseñaron/ a vivir
en el orden/ y/ nos amontonamos/ como pudimos/ Buscando dar/ significado a
los patrones/ en lugar/ de estrellas dispersas/ creímos ver constelaciones/
Hasta que ya/ no pudimos soportarlo/ y averiguamos si es posible/ vaciarse por los
ojos". Hay una especie de queja y lamento a la vez por el abandono
prematuro y forzado de esa condición maravillada del niño que vive en una
proximidad feliz con las cosas y el adulto cuya relación con el mundo está
inevitablemente mediatizada por la palabra, por el apremio de pensar y nombrar, y por
la angustia: "En el sitio donde el
hombre se piensa/ un niño a tientas adivina/ Y todo el aire es una música vaga/ y toda lengua un vidrio/
de grietas infinitas".
Lo que hay, después de la protesta, es un intento
por encontrar otra mirada, o mejor dicho, una mirada propia, distinta de la
impuesta, y por recuperar aquellas zonas del lenguaje proscriptas por la
autoridad del mundo adulto. Calvo habla desde un "nosotros"
asumiendo al parecer una voz generacional que denuncia y reclama ("Nos enseñaron a amar a Dios/ sobre todas las
cosas/ y lo hicimos"), lo que la lleva irremediablemente a un
terreno bastante trillado, tal vez porque está demasiado pendiente de querer
hablar de esos grandes temas, como si hubiera cierta confianza en que el sólo
hecho de nombrarlos garantiza la poesía. En ese punto el texto, entonces, se
cierra en un registro que le impide moverse de ideas remanidas, aunque en
algunos versos que rompen esa monotonía se permite sugerir algo interesante,
sin cristalizarlo.
Más logradas parecen las secciones "Hermana
menor", con poemas muy breves donde se juega con la sorpresa, y
"Los pozos", en la que las imágenes se ponen a delirar, alejadas ya
del discurso abstracto; de esta última se puede decir que funciona mejor,
quizás, porque abandona la lógica más estricta que se mantiene en otros
textos y responde a la propuesta formulada en estos versos: "Cambiemos nuestro estilo/ y convirtámonos en
marineros".
Tres poemas de Discursos
vivos / Laura
Calvo
...
Hay un dicho obligado en ciertos casos:
Sal de ese simpático mozo y que
te diviertas, chica
Así que allí estaba yo saliendo a pasitos cortos
del brazo de mi querida sombra
(la soledad no habría sido tan notoria
si alguien no hubiera empezado a llenarla
y la hubiese dejado a medias)
...
Nos fuimos sin comer
pero no sin pagar
Y cuando intento recordar ahora
e imaginar cómo era
sólo hay un mantel
con figuras concéntricas
...
(nota al pie de la historia)
Sería muy bueno pintarlo desnudo
pero nunca logramos que se desnudara del todo
Por mi parte yo
estaba completamente desnuda
hablándole al Amor junto al inodoro. Después
me levanté, me eché encima un ropón
y ya casi al final el Amor confesó:
Soy inocente del delito, no sólo de éste
sino de todos
[Índice] [Principio de la reseña]
Opinión
Apuntes sobre
música ambiental.
Por Fabián Casas.
Un espectro recorre al guetto poético de Buenos
Aires: el Vampiro de Dusseldorf. Criticado y alabado por muchos, este
personaje virtual es un síntoma del estado de ánimo de la pequeña comunidad
que lee y escribe poesía
en la Reina del Plata. ¿Quién o quiénes están detrás de
esta empresa con domicilio alemán y
sin fines de lucro? Tal vez no sea tan importante encontrar
al culpable para hacerlo escarmentar por sus improperios, como sí analizar
qué función vino a ocupar entre los cuchicheos de los poetas.
Lo cierto es que el ambiente poético local ha creado su
retórica y su farándula de mala muerte –ya que la torta para repartir
es nimia- encontró a su cantor en este compadre de Drácula.
Entender a la crítica literaria como una máquina de guerra
donde se dividen los gustos y se tratan de imponer los estilos personales, es
algo antiquísimo. Recuerden que en la película de Stanley Kubrik, Odisea
2001, el primer mono protohumano que logra dominar un palo, lo utiliza para
pegarle a los demás y sojuzgarlos. Levis Strauss –después retado por
Derrida- teorizó también que la escritura es una forma de desigualdad social y de opresión. Notó que en las
tribus salvajes, quien había aprendido a imitar la escritura del antropólogo,
gozaba de cierta superioridad sobre sus pares. Mucho más moderno, el Vampiro
cuenta con un mailing variado y por medio de la tecnología entra de prepo a las casas de los
intelectuales para contarles las últimas novedades del ambiente poético. Por
supuesto, no habla de estéticas ni disfruta de polémicas literarias centradas
en los textos. El Vampiro sabe que eso ya no le importa a nadie. Buen lector
de Heiddegger, descarta desde el vamos que a los seres humanos les importe
pensar. Su función es la de
metabolizar el odio y el resentimiento que, aún en medios tan amateurs como la poesía, se juntan en la
rejilla de la pileta.
Así como el niño se constituye reflejándose en el
otro, muchos poetas se construyen en su pubertad creadora imitando a unos y
repudiando a otros. De esta manera, hay una poesía que tiene música y otra
que no; hay una estética que es
buena porque es seca, objetiva, y otra que es mala porque es barroca y juguetona. O
viceversa. Lo raro es que muchos poetas ya maduros –aún cuando su
trabajo no se resiente por esto- siguen pensando en voz baja que existe
determinada forma de hacer poesía que
es la verdadera, la que interroga al mundo de manera esencial.
Hay poetas que tienen la suerte –o la
desgracia- de encontrar rápidamente cierto reconocimiento de público y crítica.
Astutos y rápidos, logran también establecer los parámetros bajo los cuales
quieren ser criticados y generan una retórica crítica que sólo consiste
en repetirle lo bueno que son. Todo los días se levantan y, con el desayuno,
leen el diario
de Yrigoyen. Algo similar le debe pasar a Diego Maradona. Se sabe que quien no comulga en
el Sidieguismo no puede hacer pogo con el Gran Jugador en su palco de la
Bombonera.
Malas noticias: Como en la universidad, como en las
oficinas, como en el jardín de infantes, hay facciones que se disputan un
lugar en el centro de
la escena peleando y negociando lo mucho o poco que se pueda repartir. El
Vampiro trabaja con este excedente.
Hoy se podría decir que la
poesía argentina goza de un boom bonzai –si, por
ejemplo, lo comparamos con la fama instantánea que logran los actores de los reality
shows. Esporádicamente los medios masivos y semimasivos, como las revistas de
actualidad o los suplementos dominicales de los diarios, se ocupan de detallar la movida
poética. Extasiados porque los poetas también existen, muestran las
costumbres de las tribus de
escribas y dan direcciones de los lugares donde se puede ir
a comer algo mientras se escucha a algun bardo recitar sus versos. Por lo
general, nunca, o casi nunca, se habla de lo que se escribe. El Vampiro
tampoco lee poesía.
¿Cuál es el ambiente que permitió que el Vampiro saliera de su letargo de años y años bajo la
oscuridad? Por un lado, tenemos una gran cosecha de los talleres literarios.
Tenemos, también, un público que lee poesía y que, a la par, escribe versos. A
diferencia de otras actividades, el público de los poetas son poetas o
potenciales poetas. Asi que estamos todos entre amigos, pero no tanto.
Muchos de los buenos poetas
jóvenes que están publicando, salieron de talleres dictados por poetas con obra y prestigio (aunque ya hay
poetas muy noveles que, como la sopa intantánea, tienen su tallercito). Creo
que esta proliferación de bardos produjo una gran cantidad de textos que están bien
escritos. Es realmente muy difícil encontrar un poema que no esté bien
escrito. Versos bien cortados, imágenes bien plantadas, cierto tono bien
estudiado de los idiomas neutros de las traducciones americanas (una
curiosidad es la fascinación que provoca la deriva Ashberiana que late en
gran cantidad de la poesía
joven argentina). Asi que habemus poetas. Una imagen que me viene a la mente
es la analogía de estos bardos precoces con esos tomates criados
artificialmente, inmensos, rojos, que esperan en las góndolas de los
supermercados. En la boca, el sabor es neutro, no era lo que esperábamos.
Ahora bien, ¿Tiene esta situación algo negativo? Yo creo que no. Salvo que
por algún decreto el gobierno nos obligue a comer estas cosechas de taller,
creo que no le hacen mal a nadie. Además, casi siempre, en medio de todos
estos tomates y choclos hermosos, está ese que no encaja con la media. Y para
el cual el taller valió la pena.
Hace ya mucho tiempo presencié una charla entre
Joaquín Giannuzzi y un, en ese entonces, joven poeta. Este estaba enojado por
lo mal que escribía X. Giannuzzi le dijo: ¡Pero por favor, dejalo tranquilo,
pobre hombre, encima que escribe mal lo estás atacando!
Lo cierto es que en este caso, alguien se enojaba
por los versos malos. Lo cierto es también que mucha gente lee para comprobar que
el poeta nuevo del que se viene hablando es malo. Y una vez que lo
comprueba, respira hondo y afila el lápiz. Mentalmente, anota: Uno menos. Y
en cuanto pueda, en cuanto le den un pedazo de papel, lo va a despedazar en
público. Hay poca gente que se enfrenta a un libro con el deseo de que éste
le guste. ¿Pero debería ser así, no? ¿Por qué será? Probablemente porque
estos poetas ya no son lectores, ya no experimentan el placer de descubrir
una nueva voz con la cual negociar, sino que ese nuevo poeta del cual se viene
hablando es alguien que
llega para arrebatarle un poco más de torta.
Por un lado, tenemos una gran cantidad de poetas jóvenes recién horneados que
escriben bien. Estos poetas jóvenes comprueban rápidamente que, para
subsistir, tienen que unirse con otros. Acá surgen las afinidades selectivas
y ¡zas! se ha formado un grupo literario. Este grupo rápidamente identifica a uno o a varios enemigos y, al
igual que Bin Laden o Bush, se dice: "hay que derribarlos". Todos
aplauden y salen en manifestación. No es para desesperar, le pasa a todo el
mundo. El poeta joven se acaba de militarizar y va a la guerra en la vanguardia.
Así es.
Y aunque la Convención de Ginebra piense lo
contrario, en la guerra
no hay reglas. Si no, preguntenle al joven Vonnegut, agazapado bajo una mesa
en la ciudad
de Dresde, objetivo militar delirante de los Estados Unidos en la Segunda
Guerra Mundial. El Estado, cuando va a matar, se convierte en patria. El poeta se
convierte en crítico. Pero un crítico despiadado, que va a leer sólo lo que
le sirve para destruir. Pongo un ejemplo. Hace poco, después de un recital de
poesía, alguien a quien llamaré –con cierto espíritu tarantinesco-
Míster Blonde, se me acercó para decirme que estaba muy enojado con un poeta
que había prendido el ventilador de mierda en una revista de poesía. Y acto
seguido, me dijo que me quería avisar –para no ser igual que ese
traidor al que él detestaba- que me había dado con un palo en una crítica que hizo sobre mi
perfomance en un recital pasado. Me dijo que no le habían gustado mis poemas
y –como él era o es peronista- me criticó que en una de las poesías yo
llamara a Perón El Duce. Me sentí como en esa foto en la que el Papa, recien aterrizado en
Nicaragua, le recrimina a Ernesto Cardenal su corazoncito rojo. Después de
tranquilizarlo, lo único que le pregunté fue si él se había quedado con una
copia de los poemas
que yo había leído esa noche. Porque, le dije, una cosa es
la impresión que nos dan los poemas orales y otra lo que nos sucede cuando
los sometemos a una lectura tranquila. Me contestó que no, que sólamente
escribió la crítica
con lo que se acordaba. Como pude comprobar después, cuando apareció su
tesis, poco le importaba a Míster Blonde la rigurosidad crítica. En realidad,
no le habían gustado ni uno sólo de los poetas que había escuchado esa noche. No se
había preocupado por leer ni uno sólo de los poemas que
pasaron por esa velada. Mister Blonde no había ido para escuchar, aprender,
disentir y sumar. Ninguno de los que leímos esa noche tuvimos la posibilidad
de leer una crítica –aunque fuera negativa- que estuviera a la altura de una lectura
interesante. Lo de Míster Blonde fue epidérmico, con cierto tono periodístico
amarillento similar a esos programas
que produce el inigualable Chiche Gelblund en la tele. Al
igual que el Vampiro, prefirió dejar el comentario sobre los poemas para otra
oportunidad.
Dejemos a Míster Blonde. Otra curiosidad de la lata de conserva del ambiente
poético capitalino es la cantidad de veces en que en poemas de varios poetas jóvenes
aparecen ficcionalizados poetas contemporáneos. Me pregunto qué función
cumplen como referentes estas apariciones. Y lo que encuentro es una
poética inmediata, hecha para unos pocos que saben de quién se está hablando.
Quién está siendo ensalzado o puesto en ridiculo en esos artefactos
perecederos. Esto no es un síntoma casual. Vivimos en la época de los reality
shows. Todos los poetas encerrados en una casa, monitorizados día y noche,
hasta que alguien determine – por un sistema de alianzas- quién es el
winner que se va a llevar el toco. ¿Cuál es el premio en este podio? Ser
considerado el poeta joven número uno de la Capital Federal -que en mentes
Unitarias, significa, del país.
Pero bueno, las peleas entre poetas ya tienen su tiempo. Dos pesos pesados se
odiaron durante un lapso del siglo xx. William Carlos Williams
no miraba con buenos ojos el éxito de su compatriota T.S.Eliot. Escuchemos
sus razones en un reportaje: "Cuando estaba a la mitad del prólogo de
Kora en el infierno,
apareció Prufrock. Tuve la violenta sensación de que Eliot había traicionado
aquello en lo que yo
creía. El miraba para atrás, yo miraba para adelante. El era un conformista,
con un saber, una preparación de
la que yo carecía. Sabía francés, latín, árabe, y sabe Dios
qué más. Sabía que su influencia alcanzaría a todo poeta norteamericano
posterior y lo alejaría de
mi esfera. Yo había vislumbrado una nueva forma de
composición poética, una forma para el futuro. Fue un golpe para mí que el
tuviera tanto éxito; mis contemporáneos se sintieron arrastrados por él,
alejándose de lo que yo
quería. Me obligó a tener éxito". A pesar de que el humor del médico
americano pudo haber sido carne
de vampiro, es notable la sinceridad con la que expresa la
enfermedad que le despertó el éxito de Eliot. De todas formas, la moraleja de
este conflicto está en muchas bibliotecas, donde los dos autores comparten un
estante a pesar de haberse odiado tanto. ¿El rechazo a Eliot le sirvió a Williams para convertirse
en un poeta personal? ¿El superpoeta Neruda creó al superantipoeta Nicanor
Parra, así como el Guasón, al matar al padre de Bruno Díaz, creó a Batman? Usted decide.
Una curiosidad más. Siempre me sorprendió que en
muchos de los últimos reportajes que le hicieron, El poeta X no parara de arengar a los lectores
en contra de Pablo Coelho. Me preguntaba ¿por qué un poeta tan grande se
podría preocupar tanto por un buen publicista? Era notable como el rencor lo
salierizaba. Creo que la razón es sencilla. No porque el señor Coelho fuera
un autor trivial, estereotipado, representante de la charlatanería universal
–aunque todo esto incidiera- sino porque este muchacho vende muchísimo.
Parece que, tarde o temprano, los poetas quieren público y, si es posible, unos minutos en
la televisión. Y no para hablar precisamente de metafísica.
Otra de
las flores del odio. El poeta X consiguió un lugar en la tele. Le preguntan
sobre sus influencias. Tira varios nombres. Y ¡Oh curiosidad! Todos están
muertos y el único contemporáneo que se asoma entre sus elogiados es un
epígono de nuestro poeta X, pero sin su pathos…
Es probable que
un libro de autoayuda tipo Cómo hacer para que la crítica adversa no te
haga pomada vendería muchos ejemplares entre los escritores. Una máxima de
este libro podría ser la solución que encontró el Gran Buda Tostado de
Retiro, Alberto Girri:"Yo a las críticas que me hacen no las leo, las
mido".
Me hago esta pregunta ¿sacar la agresividad de las relaciones literarias es
como capar a un gato? ¿Es
convertir a un poeta tigresco en un gatón gordo tirado entre
almohadones? ¿Es posible una ética de la recepción? El poeta que trata de
tomar de todas las estéticas y que reconoce sus influencias y celebra las
apariciones de nuevos astros en el firmamento ¿es un lelo paladar negro? El
rencor da muestras de ser un mal escritor. Por ejemplo, pensemos en la revista La Guacha.
Cumple a rajatabla el axioma de Dios los cría y el Diario de Poesía no los
publica. Entonces saca números flojísimos, con micrófonos abiertos de manera
demagógica para todos aquellos que quieran sumar palos al gran enemigo. Y los
lectores, que podríamos disfrutar de otra revista de poesía –hay muy pocas-
nos tenemos que conformar con chistes de salón puestos en la boca del muñeco de turno que los editores
–al igual que Chasman con Chirolita- ventriculean. Encadenados al show
del Diario de
Poesía, La Guacha no piensa otra
poesía, ni abre nuevos rumbos. Se queda en boxes
escribiendo sus Resentimientos Completos. Un ejemplo muy diferente lo da la revista Tsé-Tsé, que
amplía la paleta de colores
y tiene pathos para rato.
Queridos poetas, pensemos en Ricardo Balbín a la
hora de despedir los restos del General (y el Chino sufrió bien en carne
propia esos versos de
Marechal que decían "Con el número dos nace la
pena"). Parado, frente al estuche de madera que tenía los
restos mortales del number one, dijo, al finalizar su discurso: "Este
viejo adversario, despide a un amigo". ¿Sería así? Balbín ¿Se reflejaría
en los espejos?
Claypole, 2001.
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Arte
El Convaleciente / Auguste Rodin
Rodin en Buenos Aires.
Museo Nacional de Bellas Artes.
por Claudia Groesman
El mármol,
atravesado por el cincel despierta de su inercia, de su adherencia a su ser
piedra.
Se transforma habitando un artificio, su esencia se trasviste para alojar un
cuerpo extraño.
Lo que la operatoria del artista revela es que el material se sueña
otro, mudado de alma.
Rodin imagina un ánima oculta en la materia.
Rememora la acción performática como una lucha de opuestos entre su
pulsión de dominio y
el enigma de ese cuerpo que ésta se resiste a develar.
La materia se le ofrece en su opacidad por cuanto el artista nunca la ve como lo que es sino prefigurando su
destino.
Como espectadores asistimos a esa trampa virtual que nos fuerza a
una doble visión: por un lado vemos una cabeza y unas manos que aparecen como surgidas
desde adentro de la piedra intentando emerger de lo inerte para cobrar vida,
y a la inversa, como si la piedra dotada de una fuerza abismal intentara
succionar ese cuerpo hacia el corazón mismo de su ser hasta hacerlo
desaparecer.
Esa materia al descubierto que a golpe de cincel se ha abierto a significar,
despierta en nosotros la sensación de incertidumbre.
¿Qué es lo que
convalece? , ¿acaso es un guiño que Rodin hace a sus contemporáneos, acaso es
la decadencia de las formas establecidas lo que la obra denuncia ?
La idea de acabado es puesta en cuestión a través del gesto mismo del artista
de dejar inconclusa la figura, pero además la inconclusión adquiere
cualidades narrativas configurando el sentido total de la pieza.
A su vez colabora con los inicios de la autonomía formal en
el arte a partir de la independencia del modelo, convención que hasta ese
momento determinaba el proceso de creación escultórica.
Por último, pone en circulación la relación dialéctica entre el artista y su
obra que de
alguna manera lo hace confrontar con su propia marca de autor, y los efectos
que al hacerse pública conmueven las normas que legislaban la creación
artística hasta el momento.
Quizá sin ninguna intención explícita de ruptura y resguardada del éxito que el autor
obtuvo en vida, El Convaleciente nos brinda la posibilidad de internarnos en
el espíritu de una búsqueda que problematizó el lenguaje de la escultura y
que anunció sin
prefigurarlo el porvenir de sus futuras transformaciones.
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de la reseña]
Pintura ni dibujo
/ Muestra
individual de Ana Casanova
en Lelé de Troya, Costa Rica 4901, Buenos Aires
por Marina De Caro
Gráfico, un sonido de papel, un pentagrama, una
mancha en el espacio. Partituras silenciosas.
Nubes, finas partículas de agua en suspención
Nos sostienen la mirada, las pinturas de pequeño formato de Ana Casanova.
Forma y color o el solo placer de recorrer una superficie con el pincel
enmarcando el recorrido de un gesto.
¿Cuál es el mejor recorrido, el más corto o el distraído?
Las posibilidades son infinitas pero Ana decide por gestos simples; garabatos
y grafismos, capa tras capa como si así pudiera recuperar la memoria y
ahondar en el recuerdo de un catálogo de sensaciones y
sensibilidades.
Con nostalgia por la simplicidad de mínimos elementos, rosa y celeste, un exquisito
sentido duda en definir una mancha como un forma , un gesto como una línea de
contorno.
¿Cuando van a terminar de aparecer esos dibujos .?
La imagen aunque familiar no la logramos descifrar. No importa si estas
formas son percibidas, recordadas o concebidas en su intención de recuperar
una cualidad del lenguaje,
una nueva conquista sobre los primeros gestos aprendidos.
La organización, un artificio al traducir la materia en un diálogo silencioso
entre un color y una línea, caracteres y signos en un nuevo enlace gramatical
Cada cuadro como una unidad que se basta a sí mismo y a su vez necesita del
otro para construir una frase, una idea.
Repetición del mismo acto con insistencia. La cantidad intensifica la
búsqueda. Obsesión por no distraerse .
Una situación que por simple no deja de desbordar en atracción, por bella no
menos compleja.
En una mínima variación encontrar cada secreto, el camino de Ana Casanova.
La muestra podrá verse desde el 14 de diciembre
hasta el 14 de enero de 2002 en Lelé de Troya, Costa Rica 4901, esquina
Thames en Buenos Aires. Este nuevo espacio está a cargo de la curaduría de la artista Ana
Gallardo.
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Esa porteña
Stalker más la marmita caníbal
Por Rafael Cippolini
En los convulsos y entusiasmados ochenta (hace tanto
o tan poco que resuena a recuerdos de un futuro) cuando la primavera ya no se
inspiraba en Monet sino en ese político que todavía conocemos bajo el
apelativo de Alfonsín, algo así como una dispersa cofradía de artistas se
reunían, abusando de la cotidianeidad, en lo que fuera un sótano ubicado en
la porteña calle Riobamba, a metros de la Avenida Santa Fe (glorificada en
una canción, tres lustros antes, por ese interprete apodado "la rodilla
que canta").
Se trataba, claro, de al menos dos generaciones de estetas que,
interactuando en el centro de
explosivas ocurrencias habían inventado eso que llamaron "La Zona",
espacio libre cuyo propietario era un pintor y arquitecto que al poco tiempo
partiría hacia Nueva York para radicarse allá definitivamente. Por supuesto,
me refiero a Rafael Bueno.
Dije que fue sótano (eran undergrounds no sólo por
definición) que lucía varios respiraderos comunicados con la vereda, a nivel
pie, los cuales los convertía en algo similar a mis amados Morloks de la
máquina del tiempo de Wells. Una mixtura de éstos con un club privado que a veces se abría al público.
Y gustaban de alterar no exclusivamente el tiempo
sino la geografía. Una lista desordenada incluiría a Reyna, Garófalo, Monzo,
Prior, Harte, De Ilzarbe, Masoch, Avello, Kuitca y Marrone. Exponían cada tanto, bajo
títulos como "Sauna en La Zona", "Post a Go – Go", "La
Zona en la Zona" o "Los Últimos Pintores", y el resto del rato
las paredes oficiaban de
taller y aguantadero.
Mucho invitaba a la performance grupal, obsesionada
con los sentidos. De lo
visual a lo gustativo. Si en La Zona se cocinaban tendencias, como se
escribió en alguna parte, estos demiurgos de la tela decidieron proponer un arte al dente.
Así sucedió que, inspirados en un corrosivo trip, Prior y Kuitca decidieron
enjuagar en cocción lenta a nada menos que Marta Minujín. La acción podría describirse
así: la blonda de lentes, amaniatada, hundida en una marmita de aguas
calentándose en medio de frutas, hortalizas y aderezos humeantes, en sala
cerrada únicamente observable desde los respiraderos de la vereda.
Vaya caníbales, vaya merienda. Si Oswald de Andrade
recordaba, sesenta años antes o más, que los antropófagos del Brasil
devoraban enemigos y extranjeros, La Zona demostraría lo apetitoso de un
artista ¡Caníbales al cuadrado, comiéndose entre ellos!
Quizá conocieran la cita de Papini en
"Meditaciones Espirituales", deleitándose con la herejía medieval
de una mujer – dios redentora, una Crista que libraría, ya no a los
hombres, sino a las mujeres de sus pecados mundanos. Crista que bien podría
ser la criolla Christa, envuelta
y pronta cocción, ofrecida en exposición y sacrificio.
Pero la diva se les escurrió. Dicen los que la
vieron que no le alcanzaron las piernas.
Aunque, nadie lo duda, mientras corría sin que nadie
la persiga, parece que tuvo el genial ingenio de utilizar la idea,
aunque levemente modificada.
Y lo hizo más de una vez. La última, bajo la
cosmética de un reality show en
la galería
Ruth Benzacar.
Como era de esperar, el canibalismo, aunque
soterrado, cunde.
PD: Más canibalismo.
Tomás Maldonado invirtió años y años de su vida en la siguiente
apreciación conceptual: el arte concreto es todo lo contrario a la
abstracción, que no entendía sino como el último refugio del arte
ilusionista, figurativo.
Ahora bien: El Banco Velox y un matutino editaron el
fascículo 20 de su serie de Arte Argentino, dedicado al Movimiento Concreto.
Su título "Abstracción 1"
(Monstruosa diagramación que privilegia el formato de fascículo sobre la
realidad de la obra).
Otro ejemplo más de la política de
enmiendas que cité en el número 19/20 de ramona, página 114
("La Historia del Arte se inventó para intentar mitigar el miedo al
arte").
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Recomendados
Como moverse en
la telaraña.
por Antonio Alzamendi
Hola, hermanos latinoamericanos, aquí en línea
directa con ustedes, Antonio Alzamendi,
el punta-punta del ciberespacio, un experto en abrir la cancha y picar al
vacío, conectado vía satélite con el mundo desde la Isla de los Guanacos.
Heme aquí, fuera del continente, al este, rodeado de cangrejos, autoexiliado,
alimentando en soledad mi propensión natural a la sabiduría oriental,
producto de haber nacido en Uruguay hace una punta de años.
Hagamos un brindis simbólico por estas fiestas tan
extrañas: los indigentes (así se le dice ahora, me dijeron, a los pobres) que
recibieron del estado benefactor su bolsa de alimentos, celebren con polenta y
semolín; los que aún conservan un resto de poder adquisitivo, con pan dulce,
turrones, nueces y todas esas cosas que los europeos comen sumergidos en la
nieve y que nosotros engullimos con 35º de calor, para andar arrastrándonos
después con la sensación de tener una cría de Alien a punto de
reventar en el estómago. Brindemos por que el 2002 venga un poco mejor
barajado. No es demasiado pedir, a ver si ligamos un poco. Pan dulce, sidra
& molotov.
Bueno, basta de cháchara, como dijera otrora el
genial estadista catamarqueño (que Dios tenga en la gloria y no lo largue por
nada del mundo). ¿Qué tenemos para recomendar hoy? Veamos:
- BIBLIOTECA
VIRTUAL BEAT 57. Sergio Rigazzio, de BEAT 57, nos invita a pegarle una
mirada al catálogo por demás interesante de esta biblioteca
y a solicitarle gratuitamente lo que nos interese. Esfuerzo encomiable el de estos poetas que
limaron sus dedos contra el teclado para que ustedes, manga de vagos, se
eviten búsquedas infinitas. Pueden hacer sus pedidos a beatcincuentaysiete@hotmail.com
. Algunos autores y títulos que podrían recibir en sus casillas de correo virtual:
ALEJANDRA
PIZARNIK,
Poemas escogidos / ALLEN GINSBERG,
Aullido / ALLEN GINSBERG: UNA NUEVA SENSIBILIDAD –
Nota y versiones por ESTEBAN MOORE / ANNE SEXTON, La Balada de la masturbadora
solitaria y otros poemas / CHARLES BUKOWSKI,
Lo que más importa es lo bien que caminas por el fuego / CHARLES BUKOWSKI, Abraza la oscuridad / DIEGO CORTES, Infierno envuelto en un
pañuelo / ESTEBAN MOORE,
Selección de poemas 1982-2000 / FABIAN SAN MIGUEL, Perros de la Belleza / FEDERICO RUBENACKER, Quemen la radio / GRISELDA
GARCIA, Alucinaciones en la alfalfa (poesía) / GRISELDA
GARCIA, Sandra (narrativa) / GUSTAVO
PONCE, Gotas de miel sobre un cuchillo / IVAN WIELIKOSIELEK, Ex (novela) / IVAN WIELIKOSIELEK, Diario de un Doctámbulo / J.D. SALINGER, Un día perfecto para el
pez banana / JUAN VERON, Loscuro
– poemas / JOHN FANTE,
Espera a la primavera, Bandini / JOHN FANTE,
Pregúntale al polvo / JOAQUIN GIANNUZZI,
Violín Obligado / JORGE DIPRE-JORGE
YACONCICK, El Bodrio / JUAN L.
ORTIZ, Fui al río... / LEONIDAS
LAMBORGHINI, El jardín de los poetas / LORD CHESELIN, Cabaret Gardel / LORD CHESELIN, Pesadilla pop / LORD CHESELIN, Ningún Lugar / MARIA TERESA ANDRUETTO, Pavese y otros poemas
/ MARIO CAPASSO, El futuro es un
tropel absurdo y otros relatos / NICANOR
PARRA, Rompecabezas / NUEVA
POESIA USA + POETAS DE
LOS SETENTA, Notas y selección por ESTEBAN
MOORE / PATRICK
PEDULA, Debiste ser una bruja / PAUL
ELUARD, Mis Horas / PAULINA VINDERMAN,
Bulgaria / PORFIRIO BARBA JACOB,
Balada de la loca alegría / ROBERTO MALATESTA,
Antología Esencial (poesía, 1987/1998) / SERGIO
RIGAZIO, Baladas y funciones / SERGIO
RIGAZIO, Mandalas Bebop / WILLIAM BLAKE, Proverbios del Infierno y Algunas rosas
enfermas/ BEAT 57 III –
Otoño del 2001 (Jane Bowles, Sylvia Plath, Griselda García,
Albertine Sarrazin, Martha Svorcan, Patti Smith, Juliana Ceci) –
versión textual / etc. etc.
- REVUELTO
MAGALLANES. Una página que Cristian Aliaga y Alberto
Fritz, que seguro nos están leyendo y por eso les vamos a mandar un
saludo (sonrían), hacen entre Viedma y Comodoro Rivadavia. Dedicada a la
creación y a la reflexión artística, histórica y cultural de la
patagonia, Revuelto ya es un clásico del sur y merece que se
le preste especial atención. Fogoneamos para eso. Anoten: www.revuelto.net
- ESCRITORES
PATAGONICOS. Made in Neuquén. 100 % calidad patagónica
la de este
sitio que llevan adelante Raúl Mansilla, Macky Corbalán, Pablo Betesh,
Andrés Kurfist y Mariela Lupi, entre otros (es decir, la gente de la Casa de la Poesía de esa
provincia). Pueden consultarla en www.escritorespatagonicos.nstemp.org
- AUTOBOMBO.
Un poco, nada más; una dosis tolerable de autobombo
para recomendarles que peguen un vistazo al número 16 de www.poesia.com
íntegramente dedicado a la
poesía de Bahía Blanca. Y dos anuncios: luego de
mucho remar al fin vió la
luz el número 9 de VOX,
y los nuevos títulos de Ediciones VOX:
El
collar de fideos, de Roberta Iannamico; Poesía civil, de Sergio Raimondi, Diesel 6002, de Marcelo Díaz; Las últimas mudanzas, de Laura Wittner; Cuadernos de Lengua y Literatura II, de Mario
Ortiz.
A la venta en los mejores comercios del ramo.
Eso es todo por este año, amigos. Me despido de
ustedes hasta el próximo número con los mejores deseos y con estos bellos
versos de Raúl González
Tuñón que dicen:
Y quisiera viajar al Turkestán
porque Turkestán es una bonita palabra
y además está bien lejos de Argentina.
Si querés que tu información aparezca en este
espacio, escribime a islaguanaco@yahoo.com.ar
[Índice][Principio de los recomendados]
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